Inmediatamente se supo lo encantador que podía ser, lo persuasivo que era. Pete Rose me tendió la mano en cuanto llamé a la puerta de la habitación 1154 de Essex House, con una sonrisa irradiante en el rostro, un suéter rojo y un corte de pelo muy corto que parecía sacado de una plástico de béisbol de 1965.
“Mike, me encantó la columna que escribiste sobre los Knicks ayer”, fue lo que empezó, y posteriormente de toda una vida de ser elogiado (y luego ridiculizado) por la prensa, este era un hombre que sabía muy aceptablemente cuál es la forma más rápida de ascender al corazón de un columnista. “¿Crees que tienen un sucesor preparado para Don Chaney?”.
Por supuesto, no estábamos en esa suite con vistas a Central Park South para musitar de Herb Williams, Lenny Wilkens o los Knicks. Rose había publicado un nuevo vademécum y estaba en el campo de engranaje. “Mi prisión sin barrotes” estaba desapareciendo rápidamente de los estantes de las librerías de la ciudad. En él, finalmente terminaba con una mentira que esa tarde en Essex House había cumplido 15 primaveras.
Más o menos.
“Tienes que comportarse con las cartas que te tocan”, dijo Rose, una metáfora interesante legado que la prisión sin rejas a la que se refería era resultado de una yuxtaposición al engranaje que hasta unos 15 minutos antiguamente lo había privado de todo: su reputación, su oportunidad adentro del engranaje y un oportunidad adentro del Salón de la Triunfo en Cooperstown.
“Este vademécum no salió ahora para intentar persuadir a [el entonces comisionado] Bud Selig para que me reintegrara”.
Eso incluso era mentira, por supuesto. Los últimos 35 primaveras de la vida de Rose fueron un concurrencia interminable de pullas y burlas, admisiones que a menudo no eran del todo completas. Treinta y cinco primaveras Rose mantuvo un dedo humedecido en el canción, tratando de contar los vientos de la opinión pública. Ese triste alucinación terminó el lunes, cuando murió a los 83 primaveras.
Los números que dejó te quitan el aliento cuando los analizas: 4.256 hits, más que cualquier otro atleta que haya jugado este deporte, 67 más que Ty Cobb, el hombre al que Rose persiguió incesantemente hasta que lo pasó por encima una incertidumbre mágica en Cincinnati, su ciudad nativo, el 11 de septiembre de 1985.
Ese momento debería estar entre las pocas instantáneas que quedan para siempre en la historia del béisbol. Comenzó a lagrimear, abrazó a su hijo, Petey. Fue hermoso.
Pero para entonces ya era incluso el manager de los Rojos, traído a casa desde su confinamiento en Montreal para establecer el récord y tal vez escribir unas cuantas líneas más para su placa del Salón de la Triunfo como capitán.
Por: Mike Vaccaro
New York Post
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